Está aqui um ar,
será aquele vazar de tudo o que passou?
É uma cor,
Riscada nos cadernos do mais que sentido
É aquela coisa,
Tua,
A cada esfolhar forte de minhas mãos
Minha,
nuns ilhéus pensantes de areia molhada
Vossa,
na brisa caminhante que leva ao sonho
Nossa,
Pela liberdade tocante a cada horizonte
Da vida,
Sobre um luar
Pensamos, fazemos e amamos
E a cada estar nos proporciona uma entrada para amar
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